LA COVALENCIA DE LAS RELACIONES SOCIALES.

Para aquellos que me conocen hace unos pocos años, les sorprenderá saber que entre la lista de mis opciones de lectura también se encuentran tópicos descriptos y analizados desde la física y la química; pero aquellos que me conocen hace unos años más que los primeros, recordarán las apetencias que tengo por la astronomía y las ciencias afines, por lo que a ellos no les sorprenderá tanto verme deambular por los derroteros que pasaré a dibujar.
Quisiera hacer con ustedes algunas indagaciones a las que en general temo porque implica intentar alguna asociación entre las ciencias duras y las blandas, esto, en la historia, no llevó a nada bueno la mayoría de las veces.
Lamentable y aparentemente todavía, los hombres somos sistemas de proceso de información lineales y no paralelos, por lo que en este escalón de la evolución humana, tenemos una capacidad de concentración y asimilación limitada. ¿Recuerdan el jueguito que consiste en hacer un círculo sobre el vientre con una mano mientras con la otra se golpea la cabeza? ¿Recuerdan lo que cuesta hacerlo, al menos al principio? Y es en esta última idea donde creo deberíamos concentrarnos, en que cuesta al principio pero casi siempre lo logramos. Nos cuesta porque en realidad este puede ser el principio y no el fin. Estamos como adaptados a la idea de la finalización permanente.
En fin…otra idea es la siguiente. Todos cursamos al menos niveles básicos en química.
¿Se acuerdan de las covalencias de los átomos? Es decir, ¿de su capacidad de combinación o interacción? Los átomos pueden tener covalencia 0, 1, 2, etc. Lo cierto es que a medida que se combinan, en la aglomeración y formación de moléculas, los átomos van perdiendo sus posibilidades de interacción y se llega a un punto muerto, a un punto de parada. Pensando en esto, me pregunté ¿Existirá algo así como la covalencia de las relaciones sociales? Al fin y al cabo no somos más que un montoncito de átomos…es decir ¿será posible explicar las posibilidades de interacción social a partir de estos presupuestos y relacionarlos de alguna manera con la capacidad de asociación que tiene cada ser humano?
Un paréntesis…lo de ciencias duras es casi una arbitrariedad o un anacronismo, estas llamadas ciencias duras no tienen nada de cerrado, al menos son las que más se han rectificado y avanzado en estos últimos tiempos.
Creo generar algún tipo de empatía cuando recuerdo con ustedes el habernos visto, alguna vez, combinados con personas que cerraban el círculo de las relaciones sociales creando cierto punto de atracción y concentración, y bueno…también, por supuesto, el haber logrado conectarnos con personas que justamente, todo lo contrario, abrían las posibilidades de interacción ampliamente.
Esto, de más está decir, no tiene nada del rigor científico de ningún tipo de ciencia. Solo estoy divagando por caminos que ya no solía transitar.
Combinando las dos ideas anteriores; la de que en general los hombres somos sistemas que procesan información linealmente y la de la covalencia de las relaciones sociales… ¿podríamos afirmar que si bien, en general, casi todos podemos hacer una sola cosa a la vez, existen atisbos de evolución humana, de futuro, viviendo entre nosotros?
Nuestra forma de comportarnos, de enfrentar y resolver problemas están condicionados en parte, por la información genética (casi todos los hábitos, culturales inclusive, tienen algún link en nuestra genética) que va generándose y evolucionando a partir de instancias de necesidades adaptativas; y en parte por los nuevos fenómenos que van incitando nuestra inquietud y hasta urgencia por aprehenderlos. Esto significaría que nos comportamos como nos comportamos, en gran parte, porque así lo hicieron nuestros antepasados. No obstante, creo que estarán de acuerdo conmigo, en que a veces nos encontramos con personas que tienen una manera particular de enfrentar diversas situaciones, que no van necesariamente a contrapelo de los cánones que no cuestionamos, pero que si ofrecen alguna medida de vanguardia, de innovación.
Yo creo que hoy el mayor desafío que enfrentamos en el camino de la supervivencia humana es la necesidad de ampliar nuestra capacidad de entendimiento con el otro, con los otros. Llegar a profundizar en la empatía (por cierto, una de las epidemias de este siglo es el autismo, de alguna manera fuimos instalando la idea de la no conexión) Siento que nuestra supervivencia y evolución (“evolución no es el mero paso del tiempo”) depende de que comencemos a practicar a ultranza el relacionamiento y de que multipliquemos exponencialmente nuestras covalencias (si alguien pudo querer poner de acuerdo a los chinos para que saltaran todos juntos y de esa manera sacarnos de órbita…¿porque no plantear ponernos de acuerdo en esto?).
Quizás algún día, así como ya hay casos de niños que nacen sin “el apéndice” (tripita que en esta instancia evolutiva no nos sirve para nada), vayan naciendo cada vez en mayor número y acumulativamente, seres humanos con niveles progresivamente más elevados de entendimiento mutuo.
Concluyo repitiendo….solo estoy divagando…o quizás simplemente estoy buscando distintos caminos para esperanzarme.

M.J.

DIARIO DE AMOR DURANTE UNA CATÁSTROFE

Otro escrito de Hernán Casciari, me gustó mucho y quiero compartirlo.

1º DE DICIEMBRE. Ya ha pasado una semana desde la desaparición de África y sigo sin sentir dolor por el destino del mundo. Estoy harto de que nadie piense en retomar el curso de la vida, harto de que no se oiga hablar de otra cosa en la prensa, en la calle, en la televisión. África por aquí, África por allá… La desaparición del continente es un tema importante, pero no entiendo cómo se las arregla la gente para cotorrear día y noche sobre un asunto del que nadie sabe qué decir. En otro orden de cosas, Soledad no me ha llamado.
2 DE DICIEMBRE. Desde la catástrofe no ha pasado nada nuevo. Sólo se sabe que el continente africano, junto a sus setecientos millones de habitantes —la cifra es todavía parcial— ha desaparecido de un segundo para el otro. No se ha hundido; tampoco ha explotado. No han quedado las ruinas de nada. Lo único cierto es que África ya no está. Los satélites no la ven (yo tampoco puedo ver a Soledad Lira). Donde alguna vez supo haber una masa enorme de tierra con animales, hombres, vegetación, cultura, ciudades, etcétera, ahora hay únicamente agua.
4 DE DICIEMBRE. Amo a Soledad Lira porque tengo memoria. Me pasé todo el día de ayer leyendo algunas de sus cartas y tuve una certeza: todo se reduce a la memoria. El que no tiene memoria vive alzado, igual que los trabajadores de la construcción; el que tiene un poco de memoria se enamora, pero a un nivel oficinista de banco estatal; y el que más memoria tiene se enamora menos veces en la vida, tres o cuatro, pero en serio y sin más remedio. Debería empezar a quemar sus cartas.
4 DE DICIEMBRE, POR LA NOCHE. Hablando de cartas. En los correos de la Tierra se han catalogado ya ciento quince mil sobres y encomiendas con destinos ahora imposibles de hallar. Correspondencias que debían enviarse a África. No lo sé con seguridad, pero algunas de esas cartas deben ser cartas de amor.
6 DE DICIEMBRE. Hoy ha aparecido otra vez una viñeta de humor en el periódico donde escribo. Fueron muchos días sin que se publicara la página de chistes, días de luto tras la tragedia. Hoy por fin han puesto uno. “Hay que verlo por el lado bueno”, dice el personaje del chiste mientras mira un mapa, “hemos acabado con el hambre en el mundo”. A nadie le ha causado gracia. Han llegado cientos de cartas de lectores quejándose. La gente está muy sensible.
7 DE DICIEMBRE. Sigo sin poner un pie en la redacción. El director quiere que escriba algo sobre África; cualquier cosa. Mis editores tratan de conocer, hasta por teléfono, mi postura. “Desde hace dos semanas mi postura es la horizontal”, les he dicho. No quiero escribir. Los intelectuales, en estos días, opinan bajo los efectos de la autokinesis; es decir: no logran sacar conclusiones propias si están alejadas de la influencia de una norma social de grupo. Ningún periodista tiene la libertad de postular que la catástrofe africana ha sido menos cruenta que los últimos cien años de África como territorio hambreado. Esa es mi excusa para no escribir. La verdadera razón se llama Soledad.
9 DE DICIEMBRE. El amor son unos datos que van de la cabeza al cuerpo, y que nos dice por dónde nos pasa la perfección del placer, de la seguridad espiritual y de la belleza. Qué queremos siempre, qué queremos dos por tres, y qué querríamos solamente un rato. También nos aclara qué no quisiéramos nunca. Amo a Soledad porque la recuerdo. El que no guarda memoria sobre estas informaciones lo que quiere es emprenderla contra algo, y lo mismo le da una señorita o medio kilo de pescetto. A propósito de alimentación. Hoy hice zapping por un canal de cocina para no escuchar sobre África. Me topé con un cocinero. Decía que, tras la desaparición, se perdieron para siempre cuarenta y cinco condimentos que sólo se producían en el continente perdido.
11 DE DICIEMBRE. Según un censo aproximado han desaparecido 40.000 europeos, 25.000 asiáticos, 18.000 americanos de las tres Américas y 900 australianos que residían o vacacionaban en el continente el 24 de noviembre.
13 DE DICIEMBRE. El teléfono me está volviendo loco. Rechazo todas las propuestas para escribir o aparecer en la radio; al principio con cortesía, y de tres días a esta parte sin ninguna diplomacia. Me resultaría mucho más cómodo desconectar el aparato, pero en el fondo espero que suene el teléfono y que del otro lado Soledad me pida perdón.
14 DE DICIEMBRE. He hablado con mi madre. Está convencida de que la desaparición de África es la primera de las siete plagas que azotarán al mundo antes del gran Juicio. Me lee por teléfono un pasaje del Apocalipsis: “El primer ángel derramó su copa sobre la Tierra, provocando una llaga maligna en todos los hombres que llevaban la marca de la bestia”. Para ella, esa marca no es otra cosa que la tez negra de las víctimas. Mi madre cree que las siguientes seis plagas castigarán al mundo en breve, por orden alfabético: primero África, y luego América, Asia, Europa, Oceanía, el Polo Norte y el Polo Sur. Quise explicarle que Dios difícilmente organice el castigo divino con burocracia alfabética. No entiende razones.
15 DE DICIEMBRE. Las noticias de los diarios, a dos semanas de la desaparición, son cada vez más escandalosas. Los periodistas, cuando no tenemos nada para decir, nos convertimos en loros infames, en malos escritores de ficción. Mi raza, los columnistas de opinión, somos los peores.
15 DE DICIEMBRE, POR LA NOCHE. En realidad no hay una sola profesión que se salve de la vergüenza. Cada cual lleva la explicación al terreno que le conviene: los científicos aventuran razones científicas, los religiosos acomodan las escrituras para encontrar argumentos de fe. Los esotéricos revisan las estrofas de Nostradamus y, oh sorpresa, encuentran vaticinios puntuales. Y los periodistas recogen todas las voces, las editan sin orden y ofrecen cada porción de estupidez como si se tratara de una gran exclusiva. Pero a la pregunta más simple, a la pregunta que se hace un niño de siete años (“papá, ¿a dónde se fue África?”), a esa pregunta, nadie la puede contestar.
16 DE DICIEMBRE. He estado todo el día haciendo guardia frente a la casona de San Fernando. Soledad no ha salido, pero sé que está dentro. El coche de Iván no está en la calle ni en los alrededores, pero podría estar guardado en el garage. No sé si están juntos, no sé si Soledad está con alguien, pero cada vez que cierro los ojos me la imagino acompañada. Intento no cerrar los ojos.
17 DE DICIEMBRE. Ahora todo el mundo sabe que África tenía el río más largo del mundo. Datos fríos, intrascendentes, que hasta el 24 de noviembre eran apostillas en los manuales de escuela primaria, ahora están en boca de la gente culta. La prensa se ha convertido en una enciclopedia barata.
18 DE DICIEMBRE. África desapareció a las 4:35 de la madrugada de Nueva York, según la versión fotográfica de los satélites meteorológicos. Es decir, a las once y media pasadas del 24 de noviembre africano. Un segundo antes, los alumnos de Bujumbura entraban a clase sin saber que todo dejaría de existir. Las amas de casa, en Camerún, estaban a punto de preparar el almuerzo. Los cabeza de familia de Pretoria se disponían a regresar a casa desde sus empleos mal pagos cuando aquello —que no tiene nombre— ocurrió. Yo llamaba por quinta vez a Soledad para pedirle una explicación, y ella no me respondía. Faltaban dos segundos para que un pelotón de guerreros hutus fusilara a un pastor tutsi en un campo clandestino de Ruanda. Un avión de pasajeros despegaba, en ese instante, desde el aeropuerto de Banjul rumbo a París. Un adolescente blanco besaba a una chica zulú, sin que le importara la mirada de un guardia civil, en una plaza de Yemena, y un chiquito sin esperanzas había conseguido una raíz tierna para calmar el estómago, en un suburbio de Addis Abeba, cuando llegó lo que nadie puede explicar.
18 DE DICIEMBRE, MÁS TARDE. En la Comunidad Europea se debate si las inmigrantes africanas pueden dar a luz en las embajadas para que sus hijos tengan nacionalidad continental. La polémica ha surgido a raíz de un pedido formal de una mujer embarazada, esposa del cónsul nigeriano en Washington, que ha acabado atrincherándose en el sótano de su edificio diplomático para parir. Los legalistas de las Naciones Unidas, sin embargo, aún no se ponen de acuerdo: ¿puede alguien, luego del 24 de noviembre, tener la nacionalidad de un sitio que ya no existe? ¿Siguen siendo, las embajadas y los consulados africanos, parte de un territorio llamado África? ¿Con quién pasará Soledad Lira la Navidad?
19 DE DICIEMBRE. Las mujeres, que en realidad son cuatro o cinco, tienen la desventaja de llamarse de mil maneras distintas. La memoria en realidad ayuda a encontrarles el verdadero nombre, la contramarca (para hablar en términos ganaderos), escondida detrás de la multiformidad y de la cosmética. Soledad no es mejor que muchas, y es peor que algunas. El problema no es ése. El problema es que ya no es mía.
20 DE DICIEMBRE. Hoy estuve en el centro y vi, en plena peatonal, un grupo de personas rodeando a un negro, seguramente uruguayo. Lo abrazaban con dolor, le daban las condolencias y el pésame. Las señoras bien, que hasta el 24 de noviembre se cruzaban de vereda cuando veían venir a este negro, ahora lo persiguen y quieren tocarlo, como si estuvieran fotografiando a un koala.
21 DE DICIEMBRE. Me he pasado otra vez la noche marcando el número de Soledad Lira para escuchar su voz grabada en el contestador. Después me he escondido a cincuenta pasos de la casona de San Fernando, hasta que se hizo de día, para espiar si entraba o salía Iván Terranova del brazo con ella. El mundo entero —mi madre incluida— se imagina el juicio final, el fin de los tiempos; yo me imagino a Soledad, en la que fue nuestra cama, con Terranova encima.
23 DE DICIEMBRE. Noticias que leo en la prensa, mientras hago guardia en San Fernando. Un buque francés que investigaba en aguas africanas, buscando restos o huellas, ha desaparecido ayer (lo dice Europa Press), y ninguna otra embarcación está dispuesta a adentrarse al lugar para buscar a los tripulantes perdidos. Ésta es de EFE: Las sectas con raíces negras ganan adeptos, y los suicidios provocados por el pánico, en diferentes puntos del planeta, son frecuentes. Y una última: según un estudio de la Unesco, durante las semanas posteriores a la desaparición se acrecentó en un 40% el pedido en adopción de niños negros por parte de familias blancas. El porcentaje aumenta a un 52% en países arios como Suecia, Alemania o Dinamarca, y en un 60% en Japón.
24 DE DICIEMBRE, POR LA NOCHE. La gente compra sus regalos de Navidad sin sonreír. Hoy he vuelto a la calle, con un gesto dolorido y grave, a tropezarme con los demás. Nadie puede distinguirme del resto de la gente, que también va por la calle con la mirada vacía. Cada hombre decente de este mundo está acongojado igual que yo, pero no porque Soledad Lira los haya borrado de la memoria, sino porque África, hace ya un mes, ha dejado de existir. No entiendo por qué Soledad Lira ya no me ama, si lo más lógico es que me ame. No sé por qué África ha desaparecido. Ni siquiera sé si Soledad, dentro de unos minutos, cuando den las doce campanadas y levante la copa, estará pensando en mí.

Los problemas de evitar el copiar y pegar

Por Hernán Casciari.

Esta semana una periodista (de revista argentina cuyo nombre no develaré) me pide un reportaje. Le digo que bueno. Ya expliqué un día lo que cuesta responder mil veces lo mismo, y de lo agradable que resulta cuando esto no ocurre. Uno siempre espera algo de piedad; pocas veces te dan el gusto. Esta vez tampoco hubo suerte. La primera inquietud del cuestionario era la de siempre: ¿Cómo descubriste el mundo de los blogs? La tercera era peor: ¿Cuándo sentiste que eras un blogger? Pero lo más triste, ay, aún estaba por llegar.
La primera tentación, cuando te llega un cuestionario insulso, lleno de preguntas tópicas, es indagar en los archivos del correo electrónico, buscar un antiguo cuestionario idéntico y hacer copy-paste con respuestas similares. ¿Total, a quién le importa? Ni estás mintiendo, ni es ilegal, ni es plagio. Incluso, de esa forma, te cubrís de no decir dos cosas diferentes ante el mismo requerimiento.
Pero yo tengo una especie de lema, una alerta en el cerebro que me guía en mis acciones cotidianas y que dice así:
—“Nunca hagas lo que haría un abogado”.
Y yo estoy seguro que un abogado, ante el dilema de tener que responder lo mismo dos veces, haría copy-paste. Es más: ellos lo llaman crear precedente, lo hacen todo el tiempo, alardean de ello y les parece de lo más normal.
Entonces decidí tomarme un rato libre, relajarme, y no contestar lo de siempre. Otra vez, como un pánfilo, tomé la decisión de responder cosas nuevas a las mismas preguntas. Hay gente que a eso le llama mentir (por ejemplo, los abogados), pero yo creo que tiene que ver con equilibrar el mundo.
A estas alturas está clarísimo que el mundo es una mierda, y que no es posible hacer nada heroico para salvarlo al completo. Lo único que podemos hacer, con suerte y paciencia, es no convertir nuestra vida en algo mediocre. Nuestra pequeña parcela, nuestros pocos años. ¿Qué sentido tiene nivelar para abajo? ¿Vamos a responder como autómatas sólo porque las preguntas las hace un autómata? No. Porque es lo que haría un abogado.
Éstas eran las preguntas:
01) Cómo descubriste el mundo de los blogs? 02) Cómo te mestiste en el mundo de los blogs? 03) Cuándo sentiste que eras un blogger? 04) Qué te inspiró a conjugar literatura y blog? 05) Por qué y cuándo te fuiste de la Argentina? 06) Cómo te influyó eso para llegar a tu hoy? 07) Cómo fue meterte en un campo sin mucha historia... etc? 08) Cuál fue el mayor obstáculo con el que te encontraste? 09) Cómo lo superaste? 10) Cuál fue la mayor sorpresa? 11) Considerás solitario tu trabajo? 12) Qué le dirías un chico que quiere crear un blog?
El periodismo es un oficio de lo más bonito, y la entrevista es un arte menor que, en ocasiones, adquiere alma. Para que este arte funcione hay que ponerle voluntad. Pero se trata de una música que se toca a cuatro manos, y tiene que haber voluntad de los dos lados del mostrador. Cada cual tiene que hacer lo que sabe, o lo que debe. Y el copy-paste no es una opción. La mediocridad no es una opción, ni siquiera una excusa para no seguir intentando equilibrar este arte menor, primo hermano del oficio de escribir.
Con esta premisa, hace dos noches me senté a contestar cosas nuevas. Como siempre, lo que hice fue ponerme a jugar y a decir lo primero que me apareciera por la cabeza (no hay otra forma de responder cuestionarios pavos, ni de salvarse de una noche aburrida). Y a eso de las seis de la mañana, cansado pero contento, le envié el mail con las respuestas a la periodista:
¿Cómo descubriste el mundo de los blogs?
Una mañana calurosa de 2003 me levanté de la cama y le dije a mi mujer: "Salgo". "¿A dónde vas?", me preguntó. "A descubrir el mundo de los blogs". Y ella me dijo, me acuerdo patente: "Cuando vuelvas traé desengrasante".
¿Cómo te mestiste en el mundo de los blogs?
Fue muy complicado meterme, porque soy un poco gordo y en general los blogs son para gente fashion, de contextura media. Pero le hice unos cortes por el costado, a la altura de la sisa, y me metí igual. Ahora no me lo puedo sacar: parezco un teletubi.
¿Cuándo sentiste que eras un blogger?
Siempre, desde chico, quise tener una profesión que repitiera consonante. Pero me decían: "De eso no hay; tenemos carpinteros, soldadores, ebanistas, poetas, pero de doble consonante nada". Yo nunca me rendí. Con la llegada del siglo 21, aparecieron dos: stripper y blogger. Y como soy tímido, elegí ésta porque podés dejarte puesto el calzoncillo.
¿Qué te inspiró a conjugar literatura y blog?
Para hacer un blog hay que mezclarlo con algo, sí o sí. Porque un blog, en sí mismo, es insípido, incoloro e inodoro. Hay gente que lo mezcla con la fotografía y sale un fotoblog; otros lo fusionan con la imagen, y sale un videoblog; otros lo juntan con el oído, la nariz y la laringe, y sale un otorrinonaringoloblog (éstos están muy de moda ahora en Estados Unidos y Ucrania). Yo decidí mezclarlo con mentiras, y me salió un blog de cuentos.
¿Por qué y cuándo te fuiste de la Argentina?
Hay dos versiones. Yo digo que porque me enamoré de una chica que vivía en otro país y en el año 2000 me fui a ese otro país para estar con ella. Pero la chica dice que no me conoce y dos por tres llama a la policía diciendo que me meto en su casa por la ventana de atrás. Actualmente tengo una orden de alejamiento de la Guardia Civil, pero sigo manteniendo mi versión.
¿Cómo te influyó eso para llegar a tu hoy?
Vivir en el extranjero te sirve para muchas cosas, por ejemplo para quejarte y para exagerar. Yo me quejo mucho de todo lo malo del extranjero, y exagero mucho todo lo bueno de la Argentina. Un día me equivoqué e hice lo contrario, y me convertí en un rumano que toca el acordeón en el subte.
¿Cómo fue meterte en un campo sin mucha historia e ir descubriéndolo a medida que lo transitabas?
La vida es un campo sin historia que vas descubriendo a medida que lo transitás. También lo es el amor a primera vista, la escuela primaria, la primera operación de amígdalas, el primer beso, los primeros tocamientos adolescentes abajo de la cobija, y el primer ataque cardíaco. La muerte, sin ir más lejos, es también un campo sin historia. Al lado de todo eso, el "campo blog" me chupa un güevo.
¿Cuál fue el mayor obstáculo con el que te encontraste?
Una vez viajaba en el auto y justo había un puente para cruzar. Delante de mí había un camión seis centímetros más alto que el puente, por lo que se generó un atasco. El camión no podía ir hacia atrás, ni tampoco hacia delante. No sabíamos qué hacer. Llegaron la policía y los bomberos, pero nadie descubría el modo de solucionar el problema. Ése fue el obstáculo más grande que recuerdo.
¿Cómo lo superaste?
Llevábamos horas sin dar con la solución, hasta que un niño de seis años que pescaba bajo el puente, dijo: "¿Y por qué no le desinflan las ruedas al camión para que no sea tan alto y pueda pasar por debajo?". Le hicieron caso al niño y santo remedio. La polícia, los bomberos y todos los adultos nos sentimos bastante pavotes.
¿Cuál fue la mayor sorpresa?
La mayor sorpresa ocurrió más tarde, cuando el niño pescador, de repente, se quitó una máscara de látex y descubrimos azorados que era un extraterrestre verde, horrible, que salió volando en medio de sonidos guturales. Lo perdimos de vista tras un cerro.
¿Considerás solitario tu trabajo?
Mi trabajo es, casi todo el tiempo, el de hacer reír. En los blogs, con los guiones de la tele, en los libros que escribo, y con las cosas que le cuento a mi hija para hacerla dormir. No me parece un trabajo solitario porque estoy rodeado de personajes que tengo que componer, y son todos un poco estúpidos. Y a mí la estupidez me causa gracia y me acompaña.
¿Qué le dirías a un chico que quiere crear un blog?
Antes que nada, le preguntaría al chico que está buscando: si la fama, si una profesión, si un pasatiempo, si dinero fácil, o acostarse con lectoras, o una vocación, o canalizar obsesiones, o sacarle el jugo a la compu que se acaba de comprar, o alardear de blog en el recreo, o qué. ¿Qué quieres, chico? ¡Habla! ¿A qué has venido a mi casa? ¿Por qué me has elegido a mí para hacer esta pregunta, maldito imbécil de corta edad? Una vez dicho esto (a los gritos, desde la puerta), el chico tiene dos opciones: salir disparando del susto, o quedarse y esperar una respuesta. Si se queda, lo obligaría a limpiar mi Peugeot con dos franelas, en círculos concéntricos, para que practique la coordinación de las manos y un día se convierta en un excelente karateca. Si en cambio se va asustado, yo miro cámara y digo: "He allí, doblando esa esquina, un cobarde que no se atreve a tener un blog".
Dos días más tarde la periodista rechazó la entrevista con este mensaje:
Hernán,Necesito algo con una onda un poco más formal (¡la revista es del Grupo La Nación!) ¿Se te ocurre cómo podemos hacer algo copado y publicable?
¿Moraleja? Los abogados siguen haciendo muy bien su trabajo.

CORAZÓN DE ARENA

Había una vez un hombre de arena que tenía un corazón de arena.
Luego de esa vez, una y otra vez, hubo un hombre de arena con un corazón de arena.
Todos los días a un montón de arena muchos vientos le levantaban y cuando se agotaban le depositaban.
Cada vez que los vientos se agotaban, había al menos un hombre de arena con un corazón de arena.
Para ser, el hombre de arena con corazón de arena, necesitaba del cansancio de los vientos, y es que nunca se atrevió a volar con ellos.
Solo se dejaba llevar, se dejaba depositar.
En cada metro, en cada esquina, en cada hueco, el hombre de arena nunca supo como tener alas.
Cada imagen, cada suspiro eran sonidos que no sabía como escuchar.
Este hombre de arena con corazón de arena nunca quiso retener y nunca quiso ser retenido.
El hombre de arena en realidad nunca quiso porque nunca supo que querer, porque nunca conoció realmente nada.
Solo, absolutamente solo, se dejaba llevar y dejaba depositar…
Para un hombre de arena con un corazón de arena no hay mejor amigo que un viento…un hombre que nunca quiso, que no quiere y nunca querrá…
Todo por no saber absolutamente nada.

M.J.

DE NERUDA

Simplemente me encantó este poema...

AL PIE DESDE SU NIÑO
EL pie del niño aún no sabe que es pie y quiere ser mariposa o manzana.
Pero luego los vidrios y las piedras,las calles, las escaleras, y los caminos de la tierra dura van enseñando al pie que no puede volar, que no puede ser fruto redondo en una rama. El pie del niño entonces fue derrotado, cayó en la batalla, fue prisionero, condenado a vivir en un zapato.
Poco a poco sin luz fue conociendo el mundo a su manera, sin conocer el otro pie, encerrado, explorando la vida como un ciego.
Aquellas suaves uñas de cuarzo, de racimo, se endurecieron, se mudaron en opaca substancia, en cuerno duro, y los pequeños pétalos del niño se aplastaron, se desequilibraron, tomaron formas de reptil sin ojos, cabezas triangulares de gusano. Y luego encallecieron, se cubrieron con mínimos volcanes de la muerte, inaceptables endurecimientos.
Pero este ciego anduvo sin tregua, sin parar hora tras hora, el pie y el otro pie, ahora de hombre o de mujer, arriba, abajo,por los campos, las minas,los almacenes y los ministerios, atrás, afuera, adentro, adelante,este pie trabajó con su zapato, apenas tuvo tiempo de estar desnudo en el amor o el sueño, caminó, caminaron hasta que el hombre entero se detuvo.
Y entonces a la tierra bajó y no supo nada, porque allí todo y todo estaba oscuro, no supo que había dejado de ser pie, si lo enterraban para que volara o para que pudiera ser manzana.

Pablo Neruda.

Dedicado a Rosarito que también se enamoró del poema.

INFORME FINAL (POR AHORA...)

Aquella rosa encuadernada no esta muerta, no esta marchita, solo esta dormida.
¿Quién puede resistir al embelezo?
Nunca la deshojaron con autoridad…por siglos la resguardaron unas manos tranquilas y la inmortalizaron.
Cada vez que se abre un diario sobre ella se madura.
Cada vez que alguien palpa sus cuerdas, su copla enamora y su poder absoluto se cobija en sus entrañas furiosas como lánguidas.
Ahuecada acuna fervorosos oníricos momentos.
Mil escorpiones no superarían su veneno.
Su materia es longeva, sus formas corrientemente novedosas.
Una rosa cálida y tenue es la culpable.
En ella se remonta en vuelos antiguos, vuelos que ya se han estrellado.
La acusada responde: “Culpable es usted que me busca cuando ya más no puede. Búsqueme en plenitud y me encontrará eterna y revitalizante…con mis hojas ausentes y mis pétalos añejos y usted en plenitud, retomaremos sueños”.
Abunda la defensa ante los letales y evidentes efectos, sin embargo…ilusa…ella solo quiere escuchar: “Ya no te aborrezco rosa, ya no me dueles rosa, solo admiro tu belleza rosa, lo estoy intentando rosa…”
Para su pesar, día a día es hincada con un “en ti ya no confío”, “no nos hablemos por un tiempo”…y se pone a dormir porque día a día ocurre después de ese tiempo y no le vale tanto ese angustioso intermedio.
No te desintegres rosa, cualquiera que te sabe o te supo piensa que nada se compara a ti, rosa.
Tú sigue mutando rosa…te sienta muy bien buscar saludables cobijos.

M.J.

CALORCITO

Ando pensando cosas mundanas, cosas humanas...
Pensando y sintiendo, recordé una historia que bien podría servir para ayudarme a dilucidar...esas cosas mundanas, humanas...
Recordé la historia de dos gemelas prematuras nacidas en Estados Unidos. Ocurrió con estas nenitas que habiendo nacido antes de cumplir los términos médicos, las colocaron en incubadoras diferentes. Pero... una era más fuerte que la otra, más sana. La pequeña más debil comenzó a desmejorar mientras la otra crecía sin complicaciones. La jefa de enfermeras temiendo lo peor, propuso pasar a la niña mas fuerte con su pequeña hermana. Algo había escuchado sobre la buena influencia del contacto físico entre los infantes...
Cuando lo hicieron , algo maravilloso pasó, un verdadero milagro. La niña más saludable puso su brazo por sobre el cuerpecito de su hermana y desde ese mismo momento sus signos vitales comenzaron a subir. La fotografía recorrió el mundo entero.
Sin duda el contacto físico es otro alimento. El calor humano es lo que más necesitamos.
A esas conclusiones estoy arribando... Nada nuevo en verdad, muchos estudiosos dicen que existe la memoria del cuerpo, que lo que percibimos con él nunca lo olvidamos...por otra parte un probervio chino dice que una persona te ama no cuando quiere acostarse con vos sino cuando quiere dormir con vos, abrazado a tu respiración...
En esas cosas ando pensando...y la verdad nada de lo que pienso y dilucido me llena más que un dulce abrazo.
M.J.

RETÓRICA VACUA

Noticia de último momento!
En las universidades el mayor número de inscriptos se registra en la carrera "Licenciatura en el Arte de Decir sin decir Nada".
Para responder a la demanda en torno a la especialización ya se están planificando doctorados...

M.J.

UNA ODA A LOS AMIGOS.

Hace tiempo que no me pasaba eso de “no extrañar”. Llegó de nuevo esa sensación de absoluta Libertad, de plena Confianza en volver a verlos.
No es que no los quiera, les explico, pero no paso los días con el recuerdo de sus vidas conmigo. Yo los llevo siempre ahí detrás en la cabeza y aquí delante en el corazón. No los extraño porque siento que me hicieron, me construyeron. Hay cosas en mí que son muy de ustedes, Gracias por su infinita generosidad. Perdón por no poder responder a quien quiero más y a quien quiero menos. Son todos amigos, llegaron todos a ser amigos y eso es suficiente y necesario.
Y cuando me dicen: ¿Y si no te vuelvo a ver?; yo les digo que es porque quizás mucho de mí no conservan, porque no los marqué y entonces más que nunca no hay motivo para preocuparse. Si somos amigos nos veremos siempre con el corazón o con ese lugar de la memoria que así bautizaron. Ya ocurrió el Milagro en el universo y eso es indeleble.
Pero así como les digo eso, también les digo que no duden nunca en buscarme cuando me anhelen, aún si no sé mucho de su cotidianeidad, aún si no conozco los hechos, si somos amigos no me costará encontrar la manera de reconfortarles o simplemente alegrarles.
Es extraño encontrarme de nuevo con esta relajación y es extraño también entenderla siempre, encontrarle alguna explicación racional e irracional siempre. Es lo que dije, pero también es estar feliz conmigo, cómoda conmigo. En los momentos de soledad y lejanía no los extraño porque siempre estoy y quien soy me satisface, me deleita. Me pasa cada tanto y cuando pasa bebo hasta la última gota. Pasa cada tanto después de una crisis, después de una convulsión, después de un naufragio y después de un rescate.
Sobrevivo cada vez, revivo mas fuerte cada vez y vuelvo a ser…y todo por ustedes que lo hicieron, que construyeron conmigo. Que me amaron, que me aman, que me destacan.
No los extraño y los amo.
¡Gracias por tanta pureza!

Aquí les va algo que escribí pensando en ustedes.

PARA LLENARME DE FE.
Cuando se apagan las luces,
Cuando no me sirven los ojos…
¡Qué dulce capricho no necesitar ver para creer!
¡Qué liberador intuir que mientras se empañe un vidrio se puede!
¡Qué jolgorio despertar cada día después de tocar fondo!
¡Qué cálida la luz con que me abrazas!
¡Qué magnifica la Serenidad que encarnas!
¡Qué jugosas las frutas que me ofreces!
¡Qué hermoso tu día tan distinto al mío!
¡Qué deleitable el vuelo que dibuja tu paloma!
¡Qué glorioso tu Desideratum!
¡Qué riqueza hay en tu nada!
¡Qué placer devorar tus ideas!
¡Qué saludable ambigüedad que no sepamos del tiempo!
¡Qué atractivo relato el de tu rostro!
¡Qué rosadas mis manos cuando te toco!
¡Qué estupendo misterio tu sonrisa!
¡Qué lindos cariños me ofrece tu alma!
Cuando se apagan las luces,
Cuando no me sirven los ojos…
Para llenarme de Fe solo pienso en vos.
Para desbordarme de Fe solo pienso en ustedes

P/D: Dedicado sobre todo a quienes ya no veo con los ojos y a C-C-L-L-S-E-P-P-E-A-N-M-G-A-A-L-M y en fin a muchos otros.
M.J.

CAPTURANDO AL CAZADOR DE SUEÑOS

Ahí está en la penumbra…
En ella se esconde y de ella se ufana,
no nos muestra la cara,
sin embargo, dicen que algunos lo vieron…
lo vieron haciendo llorar a un niño …
le quemó sus manitos de frío.

¿Cómo lo reconocemos?
¿Qué nos hace?
Nos arma con olvido y nos sobrealimenta de memoria.
No deja lugar al no lugar.
Nos llena de certidumbres que pueden colapsar en un suspiro.
Nos hace temer al vacío.
Afirmar que existe el vacío puede ser motivo de excomunión.
Nos empuja al vértigo, allí manoteamos, allí nos aferramos a cualquier cosa porque cualquier cosa es mejor al vacío, al pensamiento porque sí, al pensamiento inintencionado.
Nos recorta las alas para no dejarnos volar con el A-mortis…
Pero no nos mata porque con nosotros muere y de nosotros vive.
Nos abruma con cánones que midiéndose con las subjetividades las excepcionaliza, las hace puro excentricismo.
Nos quita la ensoñación, no hay espacio para ello en la subcultura.
¿Una empresa colectiva?
¿Puede ser encontrarlo?
¿Enfrentarle?
No estamos solos, no del todo todavía pero nos urgimos.
Se está apagando la única lumbre de Libertad que nos queda,
está colocando bases en la frontera de la imaginación.
Se está lamiendo las patas como un lobo satisfecho.
Nos está enemistando con la incertidumbre,
cultiva su intolerancia.
Está llenando los vacíos que encontró…
Sin vacíos, sin espacio no hay sonido, no hay música, no hay palabra.
Todo está dicho,
todo está lleno.
No le demos claves.
Olvidémonos de lo que queremos conseguir.
Logremos la presencia en la ausencia.
Excedamos la realidad con lo que no vimos, con lo que no pensamos, con lo que solo deseamos.
Integrémonos de nuevo a la historia, conectemos el pasado con el futuro.
Una pista nos dieron,
no es seguro…
pero no temamos…
creo que le llaman “Pensamiento Único”.
M.J.

LO QUE NOS SABE A FELICES...

¿Alguna vez moriste porque sentiste que alguien te robó un sueño?

¿Alguna vez escuchaste si no puedes convencerlos, confundelos?

¿Alguna vez no creíste en nada?

¿Alguna vez pensaste que se debe decir ante alguien insensible?

¿Alguna vez pensaste que se debe decir ante alguien que viene buscando más?

¿Alguna vez fuiste una verdadera bruja?¿Alguna vez te preguntaste si lo heriste?¿Alguna vez le acechaste sigilosamente?

¿Alguna vez pensaste que el hombre que vendría esa noche no tenía nada que ver con él porque es todo un experto?

¿Alguna vez, buscando reconfortarte en los oídos de alguien en quien confiaste, encontraste un enemigo?

¿Alguna vez te reclamaron presencia?

¿Alguna vez decidiste no volver nunca más y cumpliste tu palabra?

¿Alguna vez pensaste "Que honor ser parte de su vida"?

¿Alguna vez te diste cuenta que no entrabas en una fotografía?

¿Alguna vez pensaste "Que buenos los cambios" ante los hechos consumados y en realidad habia ocurrido algo que no querias que ocurriese?

¿Alguna vez dijiste "Eso no lo vuelvo a hacer" y una y otra vez lo repetiste?

¿Alguna vez te diste cuenta de que no había otra alternativa que cambiar?

¿Alguna vez te creíste eso de que tenias derecho a odiar?

¿Alguna vez miraste hacia atrás y no encontraste a nadie?

¿Alguna vez miraste hacia adelante y no encontraste a nadie?

¿Alguna vez miraste hacia tus costados y no encontraste a nadie?

¿Alguna vez te inundó el llanto?

¿Alguna vez amaste su respiración?

¿Alguna vez te dormiste con un beso?

¿Alguna vez soñaste con un abrazo?

¿Alguna vez miraste unos ojos y una boca y te quemaste?

¿Alguna vez calmaste con tu cuerpo pequeño una tempestad?

¿Alguna vez hiciste brotar luminarias con una caricia?

¿Alguna vez se te fue el alma y volvió agotada?

¿Alguna vez azotaste con la mirada?

¿Alguna vez te extasió una melodía?

¿Alguna vez te metiste en tus cuevas de carne?

¿Alguna vez miraste de reojo una injusticia y la solapaste?

¿Alguna vez quisiste nacer de nuevo o volver en el tiempo?

¿Alguna vez quisiste adelantar el tiempo porque no soportabas la espera?

¿Alguna vez la espera te nubló la vida?

¿Alguna vez te cubriste del fuego con alcohol?

¿Alguna vez te dejaste engatusar por la cordura?

¿Alguna vez te suplicaron piedad ?

¿Alguna vez suplicaste que te dejaran partir?

¿Alguna vez estuviste realmente convencido de algo?

¿Alguna vez pensaste...

Solidaridad entre todos en todo?

Solidaridad entre todos en algo?

Solidaridad entre algunos en todo?

Solidaridad entre algunos en algo?



SI TIENES QUE PENSAR MAS DE DOS SEGUNDOS PARA REVIVIR CADA PREGUNTA, LA VIDA NO TE HIZO LA VENIA, SI ENTENDISTE QUE LO DE ENCABEZAR CON "ALGUNA VEZ"...ES UNA SIMPÁTICA REDUCCIÓN PARA SACARTE LA TIMIDÉZ, LA VIDA TE PRESTÓ SUS INTENCIONES.

M.J.

GARABATITO MÍO, GARABATITOS NUESTROS.

GARABATITO MÍO,
GARABTITOS NUESTROS.

Voy a compartir con ustedes una historia fantaseada que por momentos me pone los pelos de punta.
Érase una vez, en un cómodo escritorio, una mujer que trabajaba.
Acompañada por unos chocolates, solía dedicar sus tardes de sábado a ilusionarse…procuraba ganarle al tiempo adelantando su trabajo semanal para ganarle unos minutitos de ocio que nunca llegarían.
Ocurrió lo que ocurre en todos los cuentos, se plantó una bisagra que inauguró una moraleja…ese momento extraordinario en que comienzan a hilvanarse las metáforas (y es que los cuentos no son amantes de las normalidades).
A esta mujer, normal, mundana, insulsa, translúcida y velada…le ocurrió lo espeluznante de verse abrumada por la presencia espectral de sus ideas.
Temblando y con las pulsaciones aceleradas…inesperadamente se vio empujada a desacomodarse en su silla y, sobre el escritorio, un lápiz muy gordo súbitamente comenzó a garabatear sobre unas hojas vírgenes…
Con fragmentada conciencia se dio cuenta de que era mejor expulsar todo aquello que le anudaba la garganta, todo aquello que le comprimía el centro del cuerpo al punto de casi partirla en dos. Se dio cuenta de que era mejor dar entidad a aquello que por no tener formato, todo lo invadía.
Así es como en dos milésimas de segundo de cordura, dio la forma de las palabras a esos seres que viven “en” y “de” nosotros, “en” y “de” todos nosotros… (No quiero alarmarlos pero si hurgan un poquito dentro de cada uno de Uds.…van a encontrar un multiorganismo que nunca supieron que estaba ahí y que como un Gran Hermano invertido, lo está monitoreando todo; aunque a veces se haga el estúpido, el inoperante, el inimputable, etc.)
Ahora bien, dar vida, entidad a algo…es una cuestión extremadamente compleja que requiere de la secuencia de unos pasos. Y claro….cuando todos los futuros alumbrados quieren salir al mismo tiempo, la parición se torna confusa e inaudible.
A la cuenta de 1, 2 y 3 y con un empuje intelectual que dejaría mareado a cualquiera, la mujer empezó a descolgar de las ramas de sus neuronas unas criaturitas a las que momentáneamente no podía clasificar porque la verdad no las conocía bastante…tuvo deja vues con algunas pero eso no era suficiente para determinar si una era mejor o peor que otra. Así es que sin patrón alguno, solo comenzó a bajarlas despacito con la gentileza que necesita todo ser que aún no ha visto la luz del astro que da la vida y bueno…quizás también para que en el caso de que fuera necesario volver a alguna a su lugar, contar con las posibilidades que da el tiempo para explicarle cortésmente que aún no era su momento ( porque explicar requiere de tiempo, y a la inversa, lo que no requiere de explicaciones, se come al tiempo, Uds. saben cómo se come al tiempo).
En esta primera camada, la mujer notó que algunas eran más bonitas que otras, que algunas eran más elegantes, otras más rústicas, otras histéricas y confusas, otras muy contundentes; que había entre ellas algunas luminosas y otras muy apagadas, que algunas eran extremadamente coloridas y otras con ausencia absoluta de color, que algunas le resultaban muy familiares y finalmente que había otras de las que no tenia idea de cómo llegaron allí.
Quiso comenzar por una que le pareciera sencilla, por una que no le presentara demasiadas complicaciones y pudiera salir sin dolor alguno. Quiso pero no pudo. Al alcance de su ceguera solo estaban aquellas que se agarraban fuertemente a un tronco que decía “Dimensión sentimental” al que arrastraban con frenesí; y por supuesto eran las más obstinadas y las que mayor presión ejercían para atravesar el canal. No le quedó más remedio que expulsar de entre las que todo lo arrancaban, una palabra hermosa de la cintura para abajo pero con un torso nefasto, con una fisonomía que negaba su propuesta, se llamaba ( se llama) “DESILUCIÓN”; desilusión en realidad estaba muy triste, lo que cercenaba sin dudas, su fuerza para pujar. Pero claro siempre al lado de la vulnerabilidad encarnada hay alguien…y esta situación no era la excepción, al lado de Desilusión estaba un “dicese amigo suyo” que constantemente la empujaba. Era “RENCOR”. Rencor tenía muchos propósitos a cumplir con ella, pero ninguno parecía muy noble; y en realidad…Desilusión solo quería recuperar lo que había perdido.
A ella no sin un profundo dolor, le siguió “ESPERANZA” que demandó salir porque sabía que cuando Desilusión hiciera su catarsis la iba a necesitar para conocer nuevamente todo, que de esa catarsis saldría ciega y que no le vendrían mal unos anteojos benévolos para percibir el mundo.
Entre la multitud saltaba “EXPERIENCIA” gritando que la dejaran pasar, que no era apropiado que la separaran de sus hermanas, que no era conveniente que se rompiera el ciclo y que nadie era nada para truncar un proceso necesario. Y así nació Experiencia, rozagante, con una vitalidad extraordinaria y la promesa bajo el brazo de que crecería toda la vida.
En un momento de descanso, la mujer se volvió sobre su obra y contempló lo que había hecho, lo que aún seguiría haciendo (tratando sobre todo de determinar el índice de peligrosidad de sus actos). Por ahora nada parecía nada peligroso, solo amenazaba la plenitud de la conciencia, porque en el caso de que algo saliera mal, no podría aludir emoción violenta y entonces sí tendría que hacerse cargo de lo alumbrado. Ya todo estaba siendo controlado…
Continuando con el milagro, se encontró con “INOCENCIA” que venía saltando alegremente con su tutú rosa. Inocencia era conocida porque de vez en cuando se quejaba de que le vieran la cara, y no precisamente de hermosura… (Honestamente tenía el rostro más bonito que pudiera existir, el de la niñez). Pero Inocencia no salió de un solo tirón, y es que “SABIDURÍA”, quien en realidad, y a pesar de su modificador directo, no tenía aparente género; le tironeaba la falda pidiéndole que no le abandone, que no podía vivir sin ella, que su amor no tenía fin y que necesitaba de su frescura para sentir eternamente el hábito de la primera vez.
En pleno alumbramiento, un batallón de signos decidió hacer una manifestación de profunda indignación. Reclamaban el reconocimiento que les había sido negado, alegaban falta de agradecimiento, porque si bien reconocían que ellos en sí mismos no tenían nada para decir, ayudaban notoriamente a la expresividad y que a veces sin ellos las palabras solas no tenían eco. Así exigieron les fuera registrado su derecho a salir y acompañar a aquellas con quienes daban sentido a su vida. Salieron a empujones, confundiéndose entre sí, haciendo pausas cortas y prolongadas, aclaraciones y exclamaciones.
De pronto, la mujer encontró una palabra arrinconada por una tribu de miedos, era “COBARDIA”, que se debatía entre pegar un salto por encima de sus atacantes o aprovechar alguno de los huecos que dejaban entre sí. La mujer quería ayudarle pero decidió que era mejor que se superara a sí misma. No obstante, alguien acudió en su ayuda. “VALENTÍA” extendió su mano y para justificarse adujo ser su hija legítima y, que si no hubiera sido por aquella primera vez en que Cobardía superó a sus eternos enemigos con ayuda de “DON CORAJE”, ella hoy no existiría. En ese instante Valentía empujó a Cobardía hacia la luz, prometiendo nunca abandonarla, y es que en realidad la hija solo tenía razón de ser junto a su madre.
Cuando la mujer ya comenzaba a engolosinarse con sus garabatos, esculpiendo sus pensamientos…algo compacto golpeó su cabeza y la hizo resonar y en cada repetición de cada eco se aturdía más… Pero en cada sucesivo aturdimiento, no había confusión, sino sorpresa, la sorpresa de quien se reconoce a sí mismo, de quien se desvirga en el encuentro consigo.
No obstante, el “lapsus” de recogimiento duró poco, “CURIOSIDAD” estaba muy ansiosa por saber quien sería la siguiente en salir, así es que hizo un gran esfuerzo para captar la atención de la mujer haciéndole una serie de preguntas a las que todavía no podía encontrar respuesta. Sintiéndose poco capacitada ante semejante interrogatorio, decidió dar curso nuevamente al éxodo de palabras.
Vestido como piloto, “IDEAL”, con el índice apuntando hacia abajo, arremetió porque según sus propias expresiones…”ya no aguantaba más tanta mediocridad, tanta bajeza, y que semejante clima de oscurantismo no le brindaba las condiciones necesarias para realizarse” y proponía que quizás, tal vez, sería bueno que lo dejaran volar y buscar nuevos horizontes en los que pudiera encontrar a alguien que lo apreciara. Ante el discurso del piloto la mujer lo pensó mucho y después de largas cavilaciones, le dijo que no….que la disculpara pero que aún no era el momento para renunciar a él. No lo dejo salir y a partir de entonces la sensación que le provocó haberlo esclavizado fue de incertidumbre…y esta la acompañó siempre…
De entre la horda, surgía “EGOISMO” con un atuendo brillante pero harapiento, con un espejo en la mano que no quitaba de en frente de su rostro, por lo que toda vez que hablaba parecía hablarse a sí mismo. Su figura encandilaba, la mujer no podía dejar de notarlo y pensó que dificultaba la convivencia…por lo que…lo invitó a salir.
Algo emboscado ocurría en ese paisaje abigarrado, existía la conmoción que sucede a la pérdida de algo cercano, personal…esa agitación por la que persiste la espera y la creencia en la posibilidad del reencuentro Todas iban saliendo pero al mismo tiempo todas iban quedando. Salían los significantes pero los significados cobraban nueva vida y empezaban a ocupar el espacio de la memoria del cuerpo y del espíritu.
Algo extraordinario pudo rescatar de este acontecimiento. Había encontrado algo, alguien. Volverse sobre sí no había sido tan grave, quedarse extasiada, sin palabras no implicaba exilio de sentimientos y pensó que seguramente si existiese una segunda vez… (Y dejó de pensar en eso…porque indudablemente después de eso nada seria lo mismo).


Así es como De decir, decir, decir…de DECIR se enamoró. Quien conozca a DECIR se habrá dado cuenta que es irresistible…

MJ.

MILAGROS

...Cuando les pasa esto a las y los Milagros...me pregunto cuantas vidas podemos tener, cuantas veces podemos morir...
...Hoy sentí que me morí bastante...
Perdón Milagros, y si hay reencarnación no creo que quieras volver...
Perdón Milagros, una florcita para vos, un abrazo de oso para vos.

CARTA A DIOS O A QUIEN TENGA MAS POTENCIA QUE YO QUE SOY UNA IMPOTENTE

CARTA A DIOS O A QUIEN TENGA MAS POTENCIA QUE YO QUE SOY UNA IMPOTENTE:

A quien corresponda,
peinaría cielo y tierra para encontrarle...
A usted señor, señora...
este dolor ya no se carga, aplasta.
Perdoneme pero me está doliendo ser sincera por eso abundo en metáforas.
No soy sobreviviente de ningún holocausto; nombre usted el que quiera...
No soy un niño tribal con colorcito sabor chocolate; seguro ese niño no probó el chocolate...
No soy una ausente embriagada en alucinaciones por el paco;a veces a don paco me gustaría conocerlo...
No soy una madre soltera que para comprar leche tiene que vender su cuerpo,
No soy un padre afligido por la famelia de su huguito...
No soy un emigrante que carga con el peso de su eterna desventura y la elección obligada...
No soy, y si algo puedo pedir, no quiero ser un emigrante huidizo...
que no me espante el hambre, la sangre, la tristeza, la codicia, la envidia y la soberbia, quiero quedarme en este mundo porque lo personal es político y lo político personal.
Nuevamente dispenseme de la sinceridad engalanada pero a veces siento que a algunos deberían colocarlos donde no hay aire...
No soy ninguno pero a la vez soy todos, ejerzo la vida...explíqueme si esto de saber de memoria y/o por vivencia es una metáfora.
Explíqueme usted que todo lo sabe, o debería saberlo...usted que todo debería poderlo...explíqueme como es eso de devolverle la vida a alguien...
Explíqueme como es eso de que diciendo la verdad uno se exilia de las cárceles...
Explíqueme como es eso de que diciendo "la gran verdad", te amo, uno es más libre...humildemente...me parece que le mintieron, las verdades no son para los hombres.
Explíqueme usted que pena hay para el que roba corazones...
¿a quién llamamos? ¿a la policía?...
son millones los damnificados, la mayoría no tiene edad para elegir ni ser elegido...
Ah perdone..eso ya no es culpa suya...
Pero entonces, ¿quién es usted ?
¿Por qué no se lo encuentra?
perdón..
¿Dónde?...
¿Dónde lo busco?...
Perdone...no le entiendo,
no me hable con metáforas por favor,
voy a tratar de no ser hombre
quiero escuchar la verdad.
¿Dónde dijo?...
Ah muy bien...
muchas gracias,
ya le pregunto a un erudito quién es "el Alter"

M.J.